Ir al cine a ver la adaptación del relato fundacional de la literatura occidental de la mano de un cineasta de la talla de Christopher Nolan no es una cita cualquiera; es, sobre el papel, uno de los acontecimientos culturales más ambiciosos de nuestra era. La premisa resultaba irresistible: la mente cerebral detrás de Origen, Interstellar y Oppenheimer enfrentándose al texto que definió el concepto del «viaje del héroe». Acudí a la sala de cine con las expectativas por las nubes, confiando en que el director británico, célebre por su rigor técnico, su sentido de la escala y su dominio del montaje, sabría trasladar a la gran pantalla la mayor epopeya de la humanidad con el respeto y la magnificencia que merece.
Sin embargo, tras casi tres horas de un despliegue audiovisual arrollador, cuando se encendieron las luces de la sala, la sensación que quedó flotando en el ambiente fue tan clara como amarga: una profunda y rotunda decepción.
No me malinterpretes. La película tiene virtudes indiscutibles y pasajes donde Nolan demuestra por qué es un gigante de la industria. La obra no es un naufragio absoluto. En términos puramente cinemáticos, el ritmo y la fluidez del metraje están impecablemente medidos: las tres horas no se sienten pesadas ni apresuradas, logrando un equilibrio narrativo sobresaliente. La escala de los escenarios reales, rodados con esa artesanía visual en formato gigante que rehúsa el abuso del CGI, consigue crear un espectáculo visual que abruma y empequeñece al espectador.
En el plano interpretativo, Matt Damon firma un trabajo notable encarnando a Odiseo. Compone a un rey de Ítaca cansado, trágico, envejecido por la guerra y atravesado por una humanidad física y desgastada que sostiene con firmeza el peso de la película. A su lado, destaca una deslumbrante Zendaya en el papel de la diosa Atenea, quien aporta una elegancia, solemnidad y serenidad divinas en cada una de sus apariciones en pantalla, convirtiéndose en uno de los mejores aciertos del reparto.
Sorprendentemente, es en la tierra firme de Ítaca —lejos del mar y los monstruos— donde la película roza la excelencia. Toda la trama que rodea el acoso a Penélope (interpretada con gran contención por Anne Hathaway), la fragilidad e impotencia de un joven Telémaco a cargo de Tom Holland y, por encima de todo, el desgarrador y silencioso momento en el que el viejo perro Argos reconoce a su amo tras dos décadas de ausencia justo antes de dejarse morir, consigue tocar la fibra sensible. En esa secuencia, despojada de artificios, Nolan demuestra que cuando conecta con la emoción humana pura es capaz de emocionar de verdad.
Pero el cine de adaptación no es solo un puzle de montaje milimétrico, arquitectura de producción o escenas emotivas aisladas. Cuando te atreves a adaptar a Homero, el respeto al alma, al contexto histórico y al ingenio del texto original lo es todo. Y es precisamente en el corazón del viaje épico donde la propuesta de Nolan se desmorona a través de un reguero de decisiones creativas, simplificaciones e incongruencias injustificables.
La deconstrucción del héroe: la cobardía frente a Polifemo
El primer y más sangrante punto de quiebre de la película ocurre en la escena que debería haber sido la joya de la corona: el icónico encuentro en la cueva del Cíclope Polifemo.
En el poema épico original, este pasaje no es un simple enfrentamiento físico, sino la consagración de Odiseo como el héroe de la astucia (mêtis) por encima de la fuerza bruta. Homero nos muestra a un estratega que emborracha al gigante, se gana su confianza con el legendario e ingenioso truco de llamarse a sí mismo «Nadie» (Outis) para que, al pedir ayuda, el Cíclope grite que «Nadie le está haciendo daño», y culmina su plan escapando amarrado al vientre de las ovejas.
En la versión de Nolan, este despliegue de intelecto brillante desaparece de un plumazo. Odiseo y sus tripulantes se limitan a apuñalar y cegar a un Cíclope que está durmiendo plácidamente. Reducir al hombre de los mil recursos, a la mente más ágil de la mitología griega, a un villano de tres al cuarto que ejecuta un ataque furtivo y cobarde contra un enemigo indefenso mientras duerme no es un «enfoque moderno»; es amputarle al personaje su rasgo psicológico más definitorio. Si le quitas la astucia a Odiseo, le quitas la razón de ser al héroe homérico.
Un Olimpo mutilado: la ausencia de Poseidón y los errores de bulto
A esta amputación del personaje principal se le suma una alteración teológica que desajusta toda la estructura de la historia. Nolan decide prescindir por completo de la figura de Poseidón y de su implacable venganza por la ceguera de su hijo Polifemo. En su lugar, el guion explicita de forma casi aleccionadora que la culpa de todas las desgracias, extravíos y muertes de la tripulación recae únicamente sobre la propia soberbia e incompetencia de Odiseo.
Al borrar la ira del Dios del Mar y neutralizar el peso de los moradores del Olimpo, la película despoja al relato de su motor trágico esencial: esa eterna y desgarradora tensión entre la voluntad del ser humano y la fatalidad de un destino caprichoso gobernado por fuerzas divinas impredecibles.
Resulta asimismo chocante que un director famoso por su grado de obsesión con el detalle técnico, la física y la reconstrucción histórica tropiece en la iconografía mitológica más elemental. Es incomprensible que la película caiga en el cliché popular de representar a las Sirenas como mujeres con cola de pez. Cualesquiera que hayan hojeado los cantos de la Odisea o estudiado la cerámica griega antigua saben que las sirenas homéricas eran seres híbridos con rostro de mujer y cuerpo de ave rapaz. Usar la imagen romántica y marinera de la sirena-pez evidencia una pereza en la documentación llamativa para una producción de este calibre.
Por otro lado, aunque el apartado visual de las criaturas (Circe, las rocas errantes, los monstruos marinos) impresiona por su escala física, carece por completo de un aura inquietante o mitológica. Asombran como prodigios del diseño de producción, pero en ningún momento transmiten verdadero terror, misticismo ni peligro real. Son criaturas hiperrealistas que parecen diseñadas para un documental de naturaleza más que para la leyenda de un mundo antiguo castigado por la magia.
Desajustes de reparto y ensordecimiento sonoro
El desequilibrio de la película salpica también a un reparto secundario metido con calzador en ciertos papeles clave. Mientras Damon, Hathaway o Zendaya encajan con solvencia, la elección de Helena de Troya resulta un estrepitoso error de casting y dirección. La interpretación de Lupita Nyong’o se siente desubicada, fría y totalmente desconectada del tono de la época, quedando a años luz de la majestuosidad de la figura «de hermosos cabellos» y «de blancos brazos» descrita en la Ilíada, rompiendo la inmersión narrativa cada vez que aparece en pantalla.
Para rematar el cuadro, el apartado sonoro vuelve a tropezar en los peores vicios del director británico. En su afán por crear una experiencia visceral y física en la sala, la mezcla de sonido peca de una saturación atronadora. Los golpes de efecto metálicos, las olas atronadoras y las composiciones musicales estridentes están tan elevados en la mezcla que, lejos de amplificar la épica de la travesía, terminan resultando literalmente molestos al oído, sepultando en varios tramos los diálogos de los actores.
Conclusión: El envoltorio perfecto para un mito vacío
La Odisea de Christopher Nolan es indudablemente una proeza de la ingeniería cinematográfica. Funcionará como un entretenimiento monumental para el espectador casual que busque un blockbuster estival de autor, hiperrealista, frío y visualmente avasallador.
Sin embargo, el cine no es solo arquitectura de montaje, cámaras IMAX de 70mm o fuegos artificiales técnicos. Cuando se aborda un clásico de esta magnitud, se requiere humildad para entender la psicología de los mitos. Para cualquiera que valore la literatura clásica, conozca la riqueza del poema original y busque en la pantalla el verdadero espíritu de la travesía de Ulises, el resultado es un envoltorio deslumbrante, pero desgarradoramente vacío de alma.
Mi veredicto es tan firme como amargo: a todo aquel que haya leído y amado la obra de Homero, no vayáis a verla; os vais a decepcionar.
